lunes, 7 de septiembre de 2009

Radioteatro - Aura Asesina o en busca de mejor título

(FRAGMENTOS)



Aura: Terrible sentimiento este,
Que acomete y regresa a mi mente.
Insisto en tratar de alejarlo
pero por más que quiero,
La imagen de él con otra mujer
Irrumpe en mi cabeza continuamente.

A veces pienso que estoy loca,
aunque sé que no lo estoy,
y recuerdo cuántas veces
dos sonrisas se han tornado amargas.
De las caricias se ha pasado al instante iracundo
De unas manos que sujetan con fuerza mis brazos,
gritando sus ojos clavados en los míos,
“¡pero estás loca!”
Regreso la ofensa con la palma de mi mano
Y su cara que insultada se voltea,
la espalda me da.

La furia se apodera de mi mente
Y el coraje niebla la razón,
Las luces de repente no saben qué hora es,
y grito a sus espaldas
que si cree alejarse de mí, mejor lo piense dos veces,
Pues nadie ignora el celoso sentir de mi ser.

De pronto me encuentro pidiendo perdón,
Suplicando y prometiendo que será la última vez
Que el celo, como malicioso amo, me domine.
Y lo amargo se torna dulce,
Pero sólo por unos instantes,
Ya que el celo, puntual como un reloj,
Regresa y martillea mi conciencia de nuevo.


*****************************************************


AURA: Pero si esto es de…
¡Atroz! ¡Inhumano!
Es de mí de quien hablo.

He sido capaz de matar,
Y ahora yazgo tirada en el suelo,
Revuelta en las cenizas de quien
Hasta hace poco me sonreía.

¿En qué momento
Hirvió de tal manera el celo
Que condujo a mi cuerpo a actuar de esta manera?

¿Cómo he sido capaz de
Calcinar hasta los huesos,
La piel y los órganos que ahora
en humos al cielo se elevan?

(Pausa)

¿Y ahora qué hago?
¡Rápido! Tengo que esconder toda evidencia,
Nadie debe de saber que he sido yo.
¿Qué dirán de mí?
Si alguien me ha visto,
La noticia pronto llegará a oídos ajenos,
Y querrán mi cabeza,
Sin siquiera poder pedir clemencia.

Si el incendio ha pasado desapercibido,
Tendré rápido que emprender el camino.
Pues nadie me vinculará con el asesinato.
Seré inocente y sospecharán de todos menos de mí.
Al fin de cuentas,
¿quién es capaz de matar a la persona que ama?

***************************************


Aura: Nadie en la verdad quiere creer;
Por más que insista
Y me entregue como asesina,
Nadie en la verdad quiere creer.

No importa la extraña actitud de la justicia,
No importa que no me crean,
¿Acaso no fui yo quien despertó
Con la faz y las manos cubiertas de ceniza?

Decidí, callar lo que sabía,
Pero la consciencia,
Esa maldita voz
Que canta con estridencia,
Era intolerable.
No había más qué hacer.
Tuve que gritar
“yo lo maté”.
Pero nadie me creyó.
Insistí y volví a decir la verdad,
Y la mofa fue la única respuesta.

lunes, 23 de marzo de 2009

De simetrías

Volaban flamencos debajo de un lago,
y no lo hacían dentro del agua, mojados,
si no que volaban abajo de él,
reflejados azules en el espejo.

Los flamencos en su eterno planear
caían arriba hasta tocarlo y, simplemente,
desaparecían en único punto,
aparenciéndose del otro lado, casi exactos, casi secos.

Y si bien de este lado nada se refleja,
del otro lado tampoco,
pues toda imagen se anula y multiplica
como manos que cazan un pez dentro del agua.


24 de marzo 2009

viernes, 20 de febrero de 2009

Inconsistencia verbal



Ritmo monocromático de pájaros azules y rotos,
ventanas rayadas y atardeceres claros de figuras poéticas sin intención.
La muela rota y el dolor en la desesperación
igual al graffiti rayoneado en la pared de ladrillo,
rojo vivo a la luz del sol.

Palabrerío monótono,
figura retórica innecesaria,
pretensión absoluta;
las luces multicromáticas,
rompen en dolor la retina
con visiones extrañas,
¿y el color?
Carajo, el color.

Sensación de incontrol,
las vías del tren ya no son,
yo camino y el tren se aleja,
yo adelante y el tren atrás.

El campo y la ciudad
insuficiencia artística,
cemento y vida
en la extraña simbiosis de la sonrisa
de la mujer de enfrente que busca vender mejillón.

No quiero pronunciar nada,
igual y nadie me entiende,
¿es más fuerte la figura o la imagen cubierta de sensación?

El dispar ruido del alfarero mecánico
y sus palabras astilladas de florero viejo,
y yo incapaz de expresar mi sentimiento,
incapaz de escribir un verso.




Yeicko Sunner
Bruselas, Bélgica
México D.F.